Bon pour les oreilles

Toy Fight - Peplum

I'm from Glasgolona Entre mélancolie sautillante et pop bricolée, Toy Fight emmène son Paris-Lyon vers l'Ecosse de Belle and Sebastian et l'Espagne rêvée d'I'm From Barcelona.

Wilco Toy Fight - I'll Fight High Noon

Est-ce la mélancolie estivale, le pos-partum festivalier ou encore la décrépitude du temps, je ne le sais. Toutefois, en me replongeant dans les archives de ce blog à la recherche d'une interview mal classée, une pointe de nostalgie m'a saisi à relire les commentaires, les débats et autres discussions passées. Qu'est-ce qu'on pouvait écrire comme conneries quand même! (Pardon, c'était juste pour briser l'émotion naissante.)

Ce coup de rétroviseur passé, essayons de reprendre quelques bonnes habitudes. Comme de parler du disque de la semaine. Et ça tombe bien, puisque cette semaine je parle de quelqu'un qui à l'occasion a commenté un article ou l'autre par ici. Découverts sur le net il y a deux ans, les Français Toy Fight ont sorti ce printemps leur premier album sur le label allemand City Slang, refuge de Lambchop, Calexico ou encore Herman Düne. Pas mal, non?

Musicalement, Peplum s'intègre parfaitement dans la famille City Slang, tout en lui apportant une teinte inédite. Comme un croisement utopique entre la pop colorée d'I'm From Barcelona et les ballades mélancoliques de Belle and Sebastian (un mariage particulièrement tangible dans ce très joli High Noon), les chansons de Toy Fight jouent d'une palette pop-folk bricolée où l'ukulele dispute la marotte au xylophone, où les sonorités les plus surannées (le bourdon de Minute Song) côtoient un songwriting plus sophistiqué (Lisa's Box).

Sans s'égarer ni révolutionner ses références, Toy Fight livre un album idéal pour l'été et confirme la bonne santé de la scène pop-folk française actuelle. Ainsi, si ces Parisiens s'écartent des sentiers lo-fi de leurs aînés Herman Düne, leur façon de mélanger mélodies sucrées et arrangements ruraux renvoient aux enfants prodiges Coming Soon, la touche sixties moins prononcée toutefois, la mélancolie plus palpable.

Toy Fight
Peplum
City Slang/TBA

www.myspace.com/toyfight

Un Paléo un brin nostalgique et très suisse

With A Little Help From A Friend Rejoints sur scène par Erika Stucky, les Young Gods ont offert le concert les plus fascinant de la semaine avec leur relecture du film "Woodstock".

"Une édition éblouissante!" L'exclamation fait sourire ou rire certains, arguant que chaque année Paléo doit trouver un nouvel adjectif pour qualifier son succès. Soit. Toutefois, les mêmes sont moins prompts à rire du "Une édition exceptionnelle!" de Claude Nobs, cocorico rigolo après une quinzaine entachée de nombreux articles (ici ou là) sur des Sécuritas de festivals à la gachette (de spray au poivre) facile. Mais passons.

"Une édition éblouissante!" donc, dans son déroulement du moins. Car musicalement, on osera émettre quelques bémols. En tête, l'abjecte prestation de Fatboy Slim - en remplacement de NTM - tout juste digne d'une beach party à Ibiza entre house et tubes putassiers (en point d'orgue le Seven Nation Army des White Stripes accompagné des "po popopo popo po" du public). Au point de lui préférer la prestation pourtant particulièrement pénible des papys Prodigy, plus aptes à piloter une Delorean pour retourner dans les années 90 que leurs machines hier explosives. Ou encore un Peter Doherty sur pied mais pas forcément inspiré, pour un concert solo plus proche de la caricature que du génie. Sans parler des pépères Placebo, routiniers, fainéants et même limite vieux cons (comme lorsque Brian Molko menace d'arrêter le concert pour cause de public trop remuant).

Ces quelques mauvais points distribués, passons aux lauriers. Et au moment de la remise des prix, on se rend compte qu'on récompense une certaine nostalgie et pas mal de compatriotes. Premier sur le podium, les Young Gods incarnent parfaitement ce double constat. Avec leur relecture du film Woodstock, les Fribourgeois ont réussi le concert le plus fascinant de la semaine et sans doute l'une des meilleures transpositions musicales d'un objet cinématographique. Ramené à 80 minutes, le film offre un terrain de jeu idéal pour les Young Gods, passant d'un habillage sonore à des reprises des artistes phrares du festival (Richie Havens, The Who, etc.), y ajoutant encore quelques titres de leur cru et une reprise des Doors (The End). Malgré quelques passages un poil trop hypnotiques, le combo - rejoint par Erika Stucky pour certains passages - est parvenu à concilier nostalgie d'une époque et marottes soniques, sans jamais sombrer dans le mimétisme. Meilleur exemple de cette démarche, l'hymne suisse joué au sampler sur le solo "américain" de Jimi Hendrix. Ou comment transfigurer l'instant historique par la force de l'échantillonnage.

Moins ouvertement nostalgiques, mais effet garanti, les formations rock piochant allègrement dans l'ère post-punk auront convaincu, des régionaux de l'étape Josef Of The Fountain, aux vedettes du genre, Franz Ferdinand et Gossip. Emmenée par une Beth Ditto énergique et énervée - merci aux beaufs de devant qui lui ont gueulé de se mettre à poil - les premiers auront réussi à tenir une Grande scène de fin d'après-midi, peu adaptée à leur show. Et même si les compositions du groupe reste terriblement limitées, le rush aura tenu, jusqu'à un final explosif, enchaînant les hits Standing In The Way Of Control et Heavy Cross. Plus à leur aise avec l'horaire, Franz Ferdinand aura de son côté offert une prestation à la hauteur de sa réputation, corrigeant le tir après une tournée de printemps très molle. Véritable jukebox à tubes, le groupe de Glasgow a su doser son catalogue, zigzagant entre ses succès passés et quelques titres du récent Tonight: Franz Ferdinand.

Reste que dans le genre, on remettra la coup de coeur à Josef Of The Fountain. Malgré des problèmes de son et quelques bugs techniques, les Nyonnais auront rélussi un set à la puissance ascensionnelle, flirtant avec l'efficacité propre à Editors. Riffs percutants, ambiances ténébreuses et attitude héroïque, jusqu'au bouquet final joliment nommé A Classic. Le groupe en a bien l'air, seul reste à digérer sa grammaire. A cette réjouissance locale s'en rajoutent quelques autres, grâce notamment à une scène du Détour bien armée (en vrac, Peter Kernel, La Gale, The Proteins, ...). On retiendra en priorité les Genevois Mama Rosin et leur folk cajun matiné de rock'n'roll. Un joyeux bastringue où la référence à une musique traditionnelle trouve son originalité dans une attitude très rock.

Photographie: © Paléo / Lionel Flusin

Au bonheur ou au malheur des freaks

Beth Ditto à Paléo Une ronde-star sur l'Asse, 30'000 obèses de plus en Suisse-romande. Hmm... La logique tabloid vaut bien un régime médiatique.

Connaissez-vous Michael McMahon? Non. Et bien moi non plus. Jusqu'à ce début d'été, lorsque cet éminent spécialiste britannique rattaché au Nuffield Health s'est infiltré dans les tabloids de son pays pour tirer la sonnette d'alarme. Selon lui, comme les starlettes anorexiques, les vedettes obèses sont un danger pour la jeunesse. Preuve que la vigilance diététique tire plus vite que son ombre: il suffit d'une ronde-star dans un monde de potiches faméliques pour qu'un brave spécialiste tire la sonnette d'alarme. Quel altruisme! A moins que le brave homme ne cherche qu'à se faire de la publicité.

Le moins que l'on puisse dire, c'est que sa stratégie a marché. Jusqu'à déborder dans les tabloids romands. Et recueillir les commentaires éclairés de lecteurs ayatollas du bon poids. Petit exemple à méditer avec une certaine Xenia (note pour plus tard, faire un post sur le choix des pseudos des internautes): "Dans la rue, c'est très rare que je croise une silhouette "famélique" genre "podium de mode"... par contre, des jeunes de 16, 18 ans, déjà trop gras, j'en vois des dizaines tous les jours !" Baisse un peu les yeux, tu verras des strings et des jeans taille basse et pourra commenter quelques autres articles.

Heureusement, la vindicte médiatique ne se limite pas qu'à ces kilos en trop. Certains magazines féminins vantent ainsi la pilosité de Beth Ditto (sous les bras, hein), tandis que d'autres s'extasient devant l'émancipation incarnée par cette petite boule électrique. Quant aux journaux plus haut de gamme, ils y vont aussi de leur analyse, poussé dans un optimisme un peu simpliste par ce phénomène. Voir la vie en rose, oui. Mais plutôt en rose chair qu'en rose bonbon, à entendre les beaufs du premier rang hurler à Beth Ditto de se foutre à poil durant son concert à Paléo (ce sur quoi elle leur répondit un cinglant: "Si tu veux voir quelqu'un à poil, déshabille-toi et regarde-toi dans un miroir.")

Un coup de froid à l'enthousiasme ambiant, mais aussi aux conseils de ce brave Monsieur McMahon: famélique ou obèse, il y aura toujours un gros lourd pour mater votre cul. C'est là qu'on peut s'interroger sur l'avènement des freaks constaté dans les festivals romands cet été. Gossip, Grace Jones, Antony and The Johnsons ou encore Peter Doherty, autant de personnalités en marge propulsées en têtes d'affiche du Montreux Jazz et de Paléo. Pas sûr pourtant qu'à la fin de l'été elles conservent leur place dans les pages culture des tabloids (étrange d'associer ces mots tout de même). Pour preuve, ce chapeau enterrant définitivement Amy Winehouse au moment d'introduire Amy McDonald: "Son prénom évoque forcément une autre Amy, également chanteuse de son état, auteure d'un sublime album en 2006 couronné de 5 Grammy Awards - «Back to Black» - avant de sombrer dans la déchéance et l'alcool." Pas sûr qu'on ait gagné au change...

Photographie: © Paléo / Boris Soula

Deux Antony pour le prix d'un, du Miles au KKL

Antony and The Johnsons & Montreux Jazz Orchestra A Montreux, puis à Lucerne deux jours plus tard, le colosse à la voix d'ange s'est frotté aux cordes et aux cuivres, entre émotion magnifiée et humour naïf.

N'en déplaise à tous ceux qui m'ont accusé de crime de lèse-majesté pour ne pas être aller voir Prince samedi soir au Montreux Jazz Festival, mon concert attendu de la quinzaine était celui d'Antony and The Johnsons. Et plutôt deux fois qu'une (un peu comme Prince, me direz-vous). Une première fois chez Claude Nobs, une seconde à Lucerne, au KKL, dans le cadre du Blue Balls Festival.

Premier acte au Miles Davis Hall. Salle bondée, géographie étrange: des rangées de chaises devant et sur les côtés de la scène, des gens debout derrière. Trop de gens. Difficile de voir dans les derniers rangs dans la chaleur étouffante de la salle. Introduit par un Claude Nobs des grands soirs - "Antony, je le connais depuis sa première démo!" - Antony Hegarty prend place au centre de la scène, l'orchestre derrière lui. Et rend soudain l'atmosphère presque supportable.

Un petit numéro humoristique passé (le chef d'orchestre manque à l'appel et Antony feint de prendre la baguette), l'ensemble enchaîne des morceaux, issus des trois albums d'Antony and The Johnsons: Rapture, For Today I'm A Boy, Another World. Une mélancolie froide envahit l'espace, renforcée encore par des arrangements glacés, signés Nico Muhly. Reste que la chaleur écrase toujours le Miles Davis Hall et que passé les premières mesures, je suis à nouveau contraint de contempler les deux écrans géants, comme seuls témoins de la présence physique d'Antony. Songeant à ma seconde chance lucernoise, j'abandonne finalement, prend mon mal en patience et tourne les talons.

Second acte au KKL. Changement de décor. Dans une blancheur immaculée, des fauteuils boisés et un plafond au firmament, l'orchestre fait son entrée le premier. Seul bémol: la salle est clairesemée. Mais ça ne dérange pas Antony Hegarty, dernier à apparaître sur scène (cette fois-ci, le chef d'orchestre est arrivé à l'heure). Contrairement aux retardataires. Un Rapture inaugural passé, plusieurs spectateurs prennent bruyamment place. Et Antony d'apostropher sourire aux lèvres ces "heavy smokers", seule raison valable pour arriver en retard à un concert débuté avec 15 minutes de retard déjà...

Un peu plus loin, une spectatrice du premier balcon prend Antony à parti, vociférant pour qu'il interprète une chanson de son choix. Grand prince, le chanteur dialogue avec elle, la voix légère, l'humour pareil, sans méchanceté, ni cynisme. Elle insiste, il reste classe jusqu'au bout, ponctuant d'un sec mais charmant "Thanks for your feedback". Comme condamné à souffrir de multiples petits ratés, le concert s'interrompt une nouvelle fois dans la foulée, Antony peinant à trouver la voix juste pour lancer For Today I'm A Boy. Un essai, deux, puis trois, avant d'y arriver, enfin, non sans avoir demandé au public de ne pas applaudir les erreurs, de se réserver pour les belles choses.

Tout Antony Hegarty est dans ce début au tempo contrarié. Quand il parle, il oscille entre humour british et naïveté touchante, comme lorsqu'il se lancera plus loin dans une diatribe sur l'écologie. Quand il chante, il enchante, ensorcelle, fort d'une voix d'ange enfermée dans un corps de colosse, gracile et maladroit. Entre mort et envie d'être un autre, ses paroles touchent au coeur, portée par un lyrisme fascinant, ne jouant jamais trop du vibrato, caressant une universalité toute androgyne. Mais si la voix est maîtresse des émotions, le corps semble enferré dans une timidité originelle, se tordant une unique fois dans une pose de danseur aimé, les mains frappant les hanches plus souvent qu'à leur tour, comme pour participer à ces instant de grâce qui leur échappent.

Une beauté musicale qui tient autant aux arrangements réhabillant ces chansons qu'à l'acoustique parfaite du lieu. Et même si Antony et ses Johnsons boudent les titres de I'm A Bird Now (seul For Today I'm A Boy est du voyage symphonique), l'ensemble charme, ressuscitant quelques perles oubliée (Cripple And The Starfish) ou méconnue (I Fell In Love With A Dead Boy), revisitant Beyonce (Crazy In Love, dédié à toutes les filles en Afghanistan) ou magnifiant la belle partition offerte avec The Crying Light (mention au titre éponyme, déchirant en second et ultime rappel du set).

Malgré l'absence de certains titres phares (Hope There's Someone, bien sûr, mais également Aeon, oublié du dernier album), la prestation d'Antony and The Johnsons en formation orchestrale agrandie convainc, crée l'émotion par petites touches. Jusqu'à bénir au final ces petits écarts qui ont émaillé le concert, empêchant un lyrisme trop écrasant de s'installer, dévoilant l'humour touchant et naïf d'un songwriter à la sincérité à fleur de peau, le sourire toujours en coin.

Photographie: © Daniel Balmat © Montreux Jazz Festival Foundation

Brève du Jazz

A force de voir les commentaires se multiplier sous mon statut Facebook et les abonnés à mon compte Twitter se bousculer au portillon, je me dis qu'il faudrait peut-être que je revoie la longueur des mes textes ici, jusqu'à les raboter façon SMS. Ou pas.

Ceci dit, je vous offre tout de même quelques brèves nouvelles du Montreux Jazz Festival avant de partir pour son concurrent le Blueballs à Lucerne où jouent ce soir Antony and The Johnsons. Un Antony qui était également de la grande fête montreusienne mercredi soir et qui a eu l'honneur d'être introduit sur scène par Claude Nobs, à peu près en ces mots: "Il y a 4 ans, un jeune artiste m'a envoyé une démo. Et sur la foi de cette démo, je l'ai programmé à Montreux. Aujourd'hui, je suis fier de l'accueillir à nouveau, mais en tête d'affiche. Welcome Antony and The Johnsons."

Wouaw.

Rappelons toutefois qu'il y a 4 ans, Antony avait déjà un album à son actif, ainsi que de multiples collaborations avec Current 93, notamment. Foin de démo donc, mais un album terminé, signé chez Secretly Canadian et sur lequel on retrouvait, excusez du peu, Lou Reed, Rufus Wainwright et même Boy George. Mais bon, la légende montreusienne est trop belle pour s'arrêter à ce genre de détails. Et on se réjouit déjà de l'édition 2013, où Claude Nobs pourra recycler son discours pour introduire Scott Matthew, touchant en première partie de soirée, mais pas assez pour être présenté au public par le patron du festival.

EDIT: En passant, une fois n'est pas coutume, laissez-moi vous recommander la lecture de L'Hebdo de cette semaine (et des 3 prochaines), où les concerts du Montreux Jazz Festival sont croqués, avec talent, par Stef Mel & Luz, mélangeant textes, dessins et photos. Voilà, fin de l'écran publicitaire.

Don't Stop 'Til You Get Enough so... Stop Making Sense

Tête causante Avec son numéro de pantin désarticulé, David Byrne n'en disait-il pas plus sur notre monde que Michael Jackson?

Peut-être avez-vous aussi eu l'impression d'assister à un moment de folie collective mondialisée en ce début d'été. Je fais bien sûr référence à la mort de Michael Jackson. MJ pour les fidèles. Wacko Jacko pour les mécréants. Bien avant notre RF national (mais oui, Rodger), Bambi (un autre surnom encore), incarnait un objet de culte globalisé, tour à tour Peter Pan puis Capitaine Crochet de quelques décennies tournées vers l'excès et la surenchère. De là à en faire un Jésus contemporain, il n'y a qu'un pas que beaucoup ont franchi à la course depuis ce fatal 25 juin. Preuve s'il en fallait encore que la religion n'est jamais très bonne, qu'elle soit bigote ou qu'elle soit pop.

Pire pourtant que cette canonisation d'outre-tombe - ou sanctification du zombie - je suis resté bouche bée face à cette fine analyse entendue çà et là: avec la mort de Michael Jackson, les années 80 se terminent. Vous imaginez? Sérieusement, tous ces pauvres gens restés bloqués dans les eighties, écoutant des groupes aux rythmiques synthétiques, aux costumes fluo, aux synthétiseurs en forme de guitares. Brrrr... Pour peu on dira que leur Jésus ressemblait plus à un gourou dans l'attente de sa soucoupe volante pour rentrer chez lui (oui, E.T. était un autre surnom encore de MJ). Et nos croyants de se retrouver prisonniers d'une secte rigide, ne croisant plus leurs amis qu'une fois par décennie, à l'occasion d'un revival partagé pour ses si marrantes années 80.

Et ça tombe bien, puisque cet été Arte s'offre un revival eighties. Avec des images d'archives du Montreux Jazz Festival et de concerts de l'édition 2009, de Third World à Alice Cooper (ce qui tombe bien, bis). Au milieu de cette grille estivale, plusieurs portraits d'artistes de l'époque également, du repoussant (Bon Jovi, Falco) à l'attendu (Madonna, Prince et, of course, MJ). Et perdus là-dedans, quelques vrais beaux moments musicaux, tel 101 de Depeche Mode signé D.A. Pennebaker ou Stop Making Sense des Talking Heads filmé par Jonathan Demme.

Difficile en visionnant ce dernier 25 ans après son tournage de ne pas l'opposer au récent culte pour un Jackson. Entonnant en solo Psycho Killer en ouverture du concert (guitare acoustique et radio-cassettophone), David Byrne offre un numéro aussi fascinant que ceux que l'on attribue au King of Pop dans les inombrables nécro-anthologies parues depuis sa mort. Pantin désarticulé maltraîtant sa six-cordes à la cadence d'un beat synthétique, Byrne se tord également en tous sens, hochant la tête comme un dindon, glissant maladroitement tel un Buster Keaton pop, tandis que le décor se met en place derrière lui. Durant la première partie du film, chaque nouveau morceau amène un nouvel instrumentiste. Puis, le groupe au complet, les Talking Heads démontrent la force de leur cross-over, mêlant new-wave et post-punk à des sonorités soul, funk ou africaines. Une quête d'universalité bien plus convaincante que les chimères guimauves de Jacko.

Mais bon, vous me direz, comparer David Byrne à Michael Jackson, c'est un peu rejouer David contre Golliath. Once In A Lifetime contre We Are The World, rayon regard critique sur le monde; Remain In Light contre Thriller, catégorie disque culte; Brian Eno contre Quincy Jones, niveau grand frère protecteur (ou défricheur, c'est selon). Sans parler des dernières années, où l'un laissait venir à lui les petits enfants, tandis que l'autre faisait venir à lui les nouveaux groupes, de N.A.S.A. à Dirty Projectors (je vous laisse rendre à César ce qui est à César). Finalement, David manie toujours bien la fronde et étale le géant Jackson sans trop de peine.

Pourtant, pas sûr qu'à la mort de Byrne on assiste au même concerts de pleurs et de louanges que pour celle de Jacko. Pas sûr non plus qu'on célèbre My Life In The Bush Of Ghosts avec autant de lauriers que Thriller. A croire que l'on préfère les stars déchues à celles encore en mouvement. Et qu'en sanctifiant Peter Pan et son Crochet, on ne fasse rien d'autre qu'avouer un échec: celui d'une époque révolue, fragile comme un château de cartes, disparue à jamais. Ceux qui ont choisi de vivre avec, main dans la main, sans rêver à autre chose n'ont que leurs yeux pour pleurer. Les autres ne se demandent même pas qui a tué Bambi. Il était déjà mort et eux étaient passés à autre chose avant encore. Observant d'un oeil sceptique cette succession de décennies entre excès et décadance, à la manière du danseur désarticulé de Once In A Lifetime.

Le mardi, c'est Mali!

Avec Mamadou et Marie Myriam, c'est tous les jours le jour du mariage...

Palace, ton univers impitoyable

Peut-être l'avez-vous aussi remarqué: les festivals de l'été ont commencé, mais les critiques de concerts sont aux abonnés absents. Ici comme ailleurs. Premier effet de la crise? Pas sûr. Cette brave crise a bon dos, mais pas seulement. J'y verrai plutôt trois facteurs: le temps, la qualité et le Palace. Vous ne me croyez pas? Démonstration.

Le temps, donc, c'est l'excuse première que j'invoquerai pour ne pas bloguer autant que d'ordinaire en cette période festivalière. La fatigue, la lassitude et surtout l'impossibilité mentale de rester concentré durant les quelques concerts que j'ai tenté d'aller voir. Le tout vous donnerait de très piètres articles si je m'y mettais.

La qualité, ensuite, autre excuse que je pourrais invoquer et peut-être mes confrères également. Des ratés (Lily Allen, The Klaxons), des vieux trucs trop désuets malgré le grand-guignol (Alice Cooper), des trucs pas mal mais trop pauvres en reliefs (Alela Diane, Finn & Eicher), pas de quoi casser trois pattes à un canard donc. Et même si on me vante Grace Jones et Leila, je n'y étais malheureusement pas et ne peux donc confirmer. Ou infirmer.

Le Palace, enfin, comme un invité surprise. Pourtant, si vous ouvrez votre journal ou allumez votre télé - enfin, La Télé - vous comprendrez. De Ma vie au Palace signé Didier Dana (Le Matin) à Séverine Ferrer avouant loger dans le même Palace (Madame Musique sur La Télé), en passant par les élucubrations de Didier Lambda et sa nuit au Palace (lematin.ch), les critiques dorment dans des draps de satin et peinent à se réveiller pour rendre leur critique dans les temps.

Voilà, voilà. Certes, ce n'est pas très glorieux comme analyse. Mais je ne pouvais m'empêcher de lancer ce petit pic, lors d'une édition du Montreux Jazz Festival qui semble, médiatiquement du moins, briller par ses seules paillettes. Et puis je suis fatigué. Et puis ce titre était trop beau pour résister. Désolé.

Wilco - Wilco (The Album)

Wilco, Wilco, Wilco'll love you baby Retour sur la pointe des pieds plutôt que pieds au plancher. Mais beau retour quand même pour l'un des groupes les plus passionnants de la dernière décennie.

Wilco - I'll Fight

Il y a deux ans, j'étais invité à une émission de radio mêlant parlotte autour de la musique et recettes de cuisine. Le tout se réunissant dans la question bateau: quelle musique écouter en cuisinant? Las, j'ai dû balbutier une réponse inventée sur le moment, tant je ne m'étais jamais interrogé sur le sujet.

De la même manière, je crois n'avoir aucun disque de prédilection pour marcher, faire l'amour, prendre une douche ou sortir les poubelles. J'écoute la musique en deux situations uniques: au casque comme un bruit de fond au bureau ou dans la rue; sur ma chaîne hi-fi, affalé dans mon canapé, sans rien faire d'autre qu'écouter de la musique.

Un récent reportage en terres jurassiennes m'a pourtant fait revoir ce jugement. Il y a aussi la musique qu'on écoute au volant. Et à ce petit jeu-là, le nouvel album de Wilco s'impose haut là-main. Modestement - ou bêtement - intitulé Wilco (The Album) - et s'ouvrant sur l'attendu Wilco (The Song) - ce septième album studio de la bande à Jeff Tweedy semble avoir été taillé pour tailler la route. Sans pour autant tomber dans le soft-rock mâtiné de soli jazzy du précédent Sky Blue Sky.

Exemple parfait de cet équilibre retrouvé, I'll Fight s'impose rapidement comme le meilleur morceau du lot, à mesure que l'album tourne en mode Repeat sur l'auto-radio. La pureté des premiers accords de guitare acoustique, la rythmique en vitesse de croisière, fendue d'un orgue Hammond pour les temps, une six-cordes pour les contre-temps, les couplets pavloviens de Tweedy, la voix de velours, et ce refrain apaisé tandis que la guitare bavarde font de ces 4 minutes et 23 secondes un co-pilote idéal, accompagnant les paysages qui se déroulent sur le pare-brise (pour la faire courte, les forêts vert sombre des Franches-Montagnes sur le côté, un ciel bleu immense au milieu, aux contours redessinés par des nuages blancs éclatants, épais à souhait).

Pas forcément aussi éclatant sur la longueur, le reste de l'album se délite très bien également, avec quelques pics bienvenu: l'obsédant "Wilco, Wilco, Wilco'll love you baby" du début; l'aéré You & Me en duo avec Feist; l'atmosphérique Everlasting Everything en conclusion. Sans débordement ni dérapages, Wilco renoue avec le bon goût qui lui sied si bien, oubliant toutefois de se réinventer, tant ces onze titres semblent répondre à d'autres chansons déjà entendues, sur Being There ou Summerteeth. Malgré cette impression de surplace, on ne boudera pas son plaisir et on saluera ce retour aux affaires sur la pointe des pieds plutôt que pied au plancher. Ce qui est très bien aussi parfois.

Wilco
Wilco (The Album)
Nonesuch/Warner

www.wilcoworld.net
www.myspace.com/wilco